Seit Tagen hab ich ein Word-Dokument, da steht als Überschrift „Manchester“, drunter steht: nix. Mir fällt nämlich nichts ein, außer: So viele … weiterlesen

Sehr geehrte Frau Schreibblockade, liebes künstlerisches Loch! Ihr geht mir beide jetzt endgültig auf die Darmzotten, ja, so intensiv fühlt sich … weiterlesen

Und das war jetzt schon der fünfte Titel dieses Postings, was soll ich darüber, was soll ich darunter schreiben. Versuchen kann ich es, sonst … weiterlesen

Linkswalzer weiterlesen

Wir schreiben das Jahr, sagen wir mal 2063, jeder verkleidet sich täglich zum blutigen Monster und jeder trägt eine Waffe. Pro Tag hunderte tote … weiterlesen

„Brbrrm!“ machte der Dichter im Bett seiner Schwester. Er dachte an Matchboxautos. Die Lampe fiel vom Nachtkästchen auf den Holzboden und gab von … weiterlesen

Tschäddibäggi am Strand. Er ist noch weiß, ziemlich blad, und es ist ihm wurscht wie schon lange nicht. Er denkt an seine Harley Davidson, die er … weiterlesen

Jetzt Jetzt sage ich doch etwas zum Nobelpreis für Literatur 2016. Auf einmal wissen Milliarden von Menschen, was Literatur ist und was nicht. Ich … weiterlesen

Wir waren schon im falschen Liegestuhl. Eine Signora wies uns harsch zurecht, dass das ihrer sei, und die vom Hotel Capri seien weiter drüben … weiterlesen

Ich will schweigen. Will meine Haut wieder spüren, will alles vergessen, was mich entfernte. Ich will dieses Treiben, das Holzstück meiner Seele … weiterlesen

Zwischen euch, den Steinen, möcht ich das Salz beweinen, aus meinem großen Meer. Auf deinen Wellen, deinen Zehen, möcht ich zur Sonne blickend … weiterlesen

Das Tischtuch ist lila-zyklam-rosa-türkis, so kleine und größere Kreise, wie eine alte Coral-Werbung. Ich bin wieder in unserem Appartement. Auf … weiterlesen

Meine Frau ist nach Hause gekommen. Sie hat mir ein Designer-Schulheft gekauft. A4, türkis mit rosa und orangen Schmetterlingen drauf. Die sind so … weiterlesen

St. Pölten, Städtisches Sommerbad. Bin jetzt in der Badehose vor dem Spiegel gestanden. Ich bin zu fett, es ist furchtbar. Ich geh erst in 20 … weiterlesen

JESOLO, später Nachmittag. Im Strandcafé des Hotels. Kein ‚Good prize‘ aber Musik. Zucchero, na immerhin. Meine Frau im Zimmer, die Sonne im … weiterlesen

Na sehr super. Es schüttet. Nass. Kalt. Nasskalt. Wir haben Ende Mai. Laptop zu Hause. Schreibblock jetzt gekauft. Espresso. Frau ging in die … weiterlesen

Der St.Pöltner Künstler Roul Starka in einem Portrait von Christoph Schnabel. weiterlesen

Zum zweiten Mal am Strand. Schwarze Tinte. Sand, Fleisch und Knochen. Sonnenschirme und läutende Handys. Strandverkäufer aus Afrika, Bangladesh und … weiterlesen

CAFÉ, wo der liebe junge Kellner ist, und sie Zigaretten auch haben. „Das beste Eis machen die Italiener, da kannst du sagen was du willst!“, sagt … weiterlesen

Der St. Pöltner ist ein tüchtiger, ich hab ihn ganz besonders lieb. Der St. Pöltner kennt sich aus in Paris und in New York, dann fährt er nach … weiterlesen